La pioggia sulla Pineta Sacchetti

D'Annunzio non me ne voglia ma visto il giorno di ordinaria follia che Giove pluvio si è ampliamente concesso ieri, voglio dedicare ai miei colleghi e amici abitanti della Capitale questa poesia modificata in salsa Pulp. Dopo un intero tragitto in seconda visto l'abbandono del cambio della 500 sotto l'acqua battente permettetemi il lusso di un delirio poetico.

"Taci. Su le soglie della pineta non odo parole che dici umane; ma odo parole più nuove che parlano gocciole e foglie lontane. Ascolta. Piove dalle nuvole sparse. Piove su le parabole ovali ed arse, piove sui pini scagliosi ed irti, piove sui badge divini, su le ginestre fulgenti di fiori accolti nel parcheggio, sui ginestri foltidi coccole aulenti, piove sui nostri volti "silvani", piove sulle nostre mani ignude, sui nostri vestimenti leggieri, su i freschi pensieri che l'anima schiude novella, su la favola bella che ieri l'illuse, che oggi m'illude, o che cojoni, PIOVE! Odi? La pioggia cade su la solitaria verdura avanzata dai cestini con un crepitio che dura e varia nell'aria secondo le fronde più rade, men rade. Ascolta. Risponde al pianto il canto delle cicale che il pianto della trionfale non impaura, nè il ciel cinerino. E il pino ha un suono, e il mirto altro suono, e il ginepro altro ancora, la sbarra che si alza altri ancora... stromenti diversi sotto innumerevoli dita. E immersi noi siam nel polisitirolo silvestre, d'arborea vita vivente; e il tuo volto ebro è molle di pioggia come una foglia, e le tue chiome auliscono come le chiare ginestre, o creatura terrestre che hai nome Ermione. Ascolta, ascolta. L'accordo delle aeree cicale a poco a poco più sordo si fa sotto il pianto che cresce; ma un canto vi si mesce più roco che di laggiù sale, dall'umida ombra remota. Più sordo e più fioco s'allenta, si spegne. Sola una nota ancora trema, si spegne, risorge, treme, si spegne. Non s'ode voce del mare. Or s'ode su tutta la fronda crosciare l'argentea pioggia che monda, il croscio che varia secondo la fronda più folta, men folta. Ascolta. La figlia dell'aria è muta; ma la figlia del limo lontane, la rana, canta nell'ombra più fonda, chi sa dove, chi sa dove, forse vicino Villa Pamphilij! E piove su le tue ciglia, Ermione. Piove su le tue ciglia nere sì che par tu pianga ma di piacere; non bianca ma quasi fatta virente, par da scorza tu esca. E tutta la vita è in noi fresca aulente, il cuor nel petto è come pesca intatta, tra le palpebre gli occhi son come polle tra l'erbe, i denti negli alveoli son come mandorle acerbe. E andiam di fratta in fratta, sull'Olimpica or congiunti or disciolti (e il verde vigor rudeci allaccia i malleoli c'intrica i ginocchi) chi sa dove, chi sa dove, forse sull'Aurelia Antica! E piove su i nostri volti silvani, piove sulle nostre mani ignude, sui nostri vestimenti leggieri, su i freschi pensieri che l'anima schiude novella, su la favola bella che ieri m'illuse, che oggi t'illude, o Ermione. Cazzo quanto PIOVE!"
Ps: Sindaco Veltroni, faccia qualcosa per favore.

Franz